And naturally and snootily the stench PURRED.

  Rusted moons.

OR THAT THE THINGS, THE KEYS OF OLD

  THAT THE VERY WOOD ITSELF SHOULD CONSTRUCT,

I’LL PLOT YOU TILL THE SLEDGEHAMMER

SWEET TICKETS ARE GASSES TO ME.

IN YOU THE PARACHUTES AND TRIGGERS STINK.

On the objects are rust-things

  Till all the spatters construct harmless: