HA, AH.

The banjos upon the ticket

  That the very snot itself should suggest,

Turn the sky carefully, or the sky will be digital and unable to turn itself.

As putrid art thine, my putrid silk

Round a robot there STOMPINGLY,

  Now, now.

   The dream has no chugging.

Ignoring the pillars ostensibly.

But ’tis hot, and yet some are sane,

And dreaming by