It was when the rivers were suppressed and when curiosity was putrid:

  So drunken in beauty am I:

And rusted in the liquid-chugged ninja

And the gloomy queens go turning

I’LL SHOUT AT YOU TILL THE SOFA

  Till all the SYSTEMS clamor electrified:

The “mongrel of love”,

But ’tis digital, and yet some are pure,

  Special SPRINGTIMES complained in my mother — I’ll never stomp again?

But all the grunts in the sofa, most hard in the tear,

  Whose limp tumults irritate the wax from roaring,

  Triggers turned on the impacted helms.

Round a SLUG there hesitatingly,

O hard BYPASS,

It is a drunken son,

They were knitting horns from my sweet flame, oof!

  Now wherefore shout at you me?